Adicto, Jandro.
Eliges las canciones
más tristes los lunes,
como si al resto no nos costase suficiente
pasar las páginas del calendario
sin arrancar el jodido invierno
y saber que enero cada vez está más solo
haciendo de los tristes su eterno paseo.
Días pares,
dolores bisiestos.
El sofá te ha vuelto a hacer de cama,
como en las noches que llegas esperando
que la película sea de vaqueros
y te sorprendes con otra muerte a cañonazos,
pero a estas horas miras
y la soledad es más amarga que amiga.
Y es que esta vez,
el del sombrero te ha disparado
sin darte tiempo a contar los pasos,
sin respetar, si quiera,
ese momento de madrugada
en el que piensas en ordenar de más a lejos
los recuerdos que te han dejado.
Menos mal que no te ves
manchándome todo el pecho
cuando me hablas del pasado.
Menos mal que no me ves
estrellándote entre versos
este sueño, este lunes, disecado.
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